Los desposados de la muerte

(1920)

Michael Farrel ardía con un ardor puro como la luz.

Sus manos enseñaban a amar los lirios

y sus sienes a desear el oro de las estrellas.

En sus ojos bullían trémulas luces oceánicas.

Sus formas eran el himno de castidad de la arcilla,

suave y fragante y musical.

Bajo sus bucles rubios, undosos y profusos,

parecían temblar las alas de un ángel.

Emiliano Atehortúa era muy sencillo

y traía una infantilidad inagotable.

Su adolescencia láctea, meliflua y floreal,

fluía por las escarpas de mi madurez

como fluye por el cielo la leche del alba.

Cuando le vi en el vano ejercicio de la vida

me pareció que me envolvía el rumor de una selva

y me inundó el corazón la virtud musical de las aguas.

Hay almas tan melódicas como si fueran ríos

o bosques en las orillas de los ríos!

Guillermo Valderrama era indolente y apasionado.

Como un licor de bajo precio,

la vida le produjo una embriaguez innoble.

Sus formas pregonaban el triunfo de una estirpe.

Había en su voz un glú-glú redentor

y su amante le llamó una vez

"el Príncipe de las hablas de agua".

Leonel Robledo era muy tímido

bajo una apariencia llena de majestad.

En el recóndito espejo de su ternura

se le reflejaba la imagen de una mujer.

Toda su fuerza era para el ensueño y la evocación.

Le vi llorar una vez por males de ausencia

y me dije: hay una tempestad en una gota de rocío,

y, sin embargo, no se conmueven los luceros...

Stello Ialadaki era armonioso, rosáceo, azulino,

como los mares de Grecia, como las islas que ellos ciñen.

Efundía del mundo algo irreal, risueño, fantástico.

Se le veía como marchando de las playas de ensueño

que rozaron las quillas de Simbad el Marino,

hacia las vagas latitudes

por donde erró Sir John de Mandeville.

Cuando le conocí tuve antojo de releer la Odisea,

y por la noche soñé en el misterio de las espigas.

¡Evanaam! ¡Evanaam!

Juan Rafael Agudelo era fuerte. Su fuerza trascendía

como los roncos ecos del monte a los pinos.

Alma laboriosa, la soledad era su ambiente necesario.

Sus ilusiones fructificaban como una floresta

oculta por los tules del "todavía-no".

Sus palabras revelaban la fuerza de la realidad,

y sus actos tenían la sencillez de un gajo de roble.

Elegía del marino ilusorio

De Poemas intemporales (1944)

Pensando estoy... Mi pensamiento tiene

ya el ritmo, ya el color, ya el ardimiento

de un mar que alumbran fuegos ponentinos.

A la borda del buque van saltando,

ebrios del mar, los jóvenes marinos.

Pensando estoy... Yo, cómo ceñiría

la cabeza encrespada y voluptuosa

de un joven, en la playa deleitosa,

cual besa el mar con sus lenguas el día.

Y cómo —de él cautivo—, temblando, suspirando,

contra la muerte

su juventud indómita, tierno, protegería.

Contra la muerte,

su silueta ilusoria vaga en mi poesía.

Morir... ¿Con que esta carne cerúlea, macerada

en los jugos del mar, suave y ardiente,

será por el dolor acongojada?

¿Y el ser bello en la tierra encantada,

y el soñar en la noche iluminada,

y la ilusión, de soles diademada,

y el vigor... y el amor... fue nada, nada?

¡Dame tu miel, oh niño de boca perfumada!

Un hombre

De Poemas intemporales (1944)

Los que no habéis llevado en el corazón el túmulo de un dios

ni en las manos la sangre de un homicidio;

los que no comprendéis el horror de la conciencia ante el Universo;

los que no sentís el gusano de una cobardía

que os roe sin cesar las raíces del ser,

los que no merecéis ni un honor supremo

ni una suprema ignominia:

Los que gozáis las cosas sin ímpetus ni vuelcos,

sin radiaciones íntimas, igual y cotidianamente fáciles;

los que no devanáis la ilusión del Espacio y el Tiempo,

y pensáis que la vida es esto que miramos,

y una ley, un amor, un ósculo y un niño;

los que tomáis el trigo del surco rencoroso,

y lo coméis con manos limpias y modos apacibles;

los que decís: “Está amaneciendo”

y no lloráis el milagro del lirio del alba:

Los que no habéis logrado siquiera ser mendigos,

hacer el pan y el lecho con vuestras propias manos

en los tugurios del abandono y la miseria,

y en la mendicidad mirar los días

con una tortura sin pensamientos:

Los que no habéis gemido de horror y de pavor,

como entre duras barras, en los abrazos férreos

de una pasión inicua,

mientras se quema el alma en fulgor iracundo,

muda, lúgubre,

vaso de oprobio y lámpara de sacrificio universal.

¡Vosotros no podéis comprender el sentido doloroso

de esta palabra: UN HOMBRE!